Autor: Peter Josef Dickers

Ich soll mit der Zeit gehen. Alle sagen das.
Dass dies leichter gesagt, als getan ist, sagt niemand. Unschlüssig stehe ich vor dem Automat, der auf meinen Eingabebefehl wartet. Ich habe ihn nicht dazu aufgefordert, aber er besteht darauf. Meine Fahrkarte rückt er heraus, wenn ich seinen Anweisungen folge. Warum das so ist, sagt er nicht. Mit ihm reden kann ich nicht. Versteht er auch nicht. Den freundlichen Herrn am Schalter, der mir bisher den Fahrschein ohne Widerstreben aushändigte, ist nicht da. Auf ihn war Verlass, meistens. Dass er Punkt zwölf Uhr die Klappe herunterließ, weil er Mittagspause hatte, war unnötig. Dienstanweisung, sagte er.

Den Schalter, an dem er mich bediente, gibt es nicht mehr. Ein Opfer der Umstände.
Warum die Schalterhalle noch Schalterhalle heißt, sagt niemand. Den Bahnhof gibt es noch. Es fahren Züge ab. Es kommen Züge an. Nicht pünktlich wie die Eisenbahn früher, aber sie kommen. Auch keine Züge wie früher, aber Züge. „Lösen Sie Ihre Karte bequem am Automat“ empfiehlt die große Leuchtschrift. Bahnreform nennen sie das. Sie nimmt Rücksicht auf meine Augen, die mit großen Buchstaben besser zurechtkommen als mit kleinen. Ein Service.

Dass der Service einen Notstand auslöst, kann der Automat nicht wissen. Er tut seine Pflicht. Programmierte Zweckdienlichkeit. Seine Anweisungen muss ich zur Kenntnis nehmen – widerspruchslos, wortlos. Aber darin liegt das Problem. Ich kann ihn nicht fragen, ob er die Stadt kennt, wohin ich fahren will. Er antwortet nicht. Ich kann wählen zwischen zehn Zonen. Zu welcher Zone mein Fahrtziel gehört, sagt der Automat nicht. Ich muss es aber eingeben.

„Markieren Sie die zuständige Zone“, werde ich aufgefordert. Woher soll ich das wissen? Ich kann niemanden fragen. Früher war das anders. Zonen haben mit Entfernungen zu tun. Eine Zone umfasst zwanzig Kilometer. Das ist überschaubar und leuchtet mir ein. Wie viele Kilometer ist mein Fahrtziel vom Automat entfernt? Wenn ich die Kilometer-Angabe zu gering einschätze, liefert mir der Automat eine gültige Fahrkarte, aber eine Karte für die falsche Zone. Überziehe ich die Entfernungsangabe, bedankt er sich für meine Großzügigkeit und druckt mir eine Fahrkarte aus, mit der ich tagelang Zug fahren könnte, obwohl ich längst ausgestiegen sein müsste. Ich verstehe nur Bahnhof.

Im Zweifelsfall entscheide ich mich für die Karte. Vielleicht gibt es nur noch Fahrkarten für diese Zone, weil der Automat für die anderen Zonen sein Soll erfüllt hat. Ich wollte zwar nicht so weit fahren, wie ich mit dem Fahrausweis fahren könnte, aber der Apparat muntert mich auf, meinen Fahrthorizont zu erweitern. Es soll Reisen geben, die kein Ende nehmen. Ich muss mit der Zeit gehen. Der freundliche Herr, den ich fragen könnte, was zu tun ist, ist nicht mehr da. Vielleicht tüftelt er an einem neuen Automat. Auch Automaten müssen mit der Zeit gehen.

Auf dem Bahnhofsvorplatz halten Busse. Wahrscheinlich ein Angebot, wenn der Automat keinen Fahrschein herausrückt. Dem Fahrer kann ich Fragen stellen. Der Fahrer kann antworten. Ich hätte mich sofort für den Bus entscheiden sollen, anstatt mich auf den Automat einzulassen. Wo ist der Fahrer? Nicht im Bus, nicht außerhalb des Busses. Er muss nicht anwesend zu sein, weil der Bus heute nicht verkehrt. Der fährt zweimal wöchentlich: dienstags und freitags. Heute ist Mittwoch.
Ob der Automat das gewusst hätte?

Ich habe Dir lange nicht mehr geschrieben, Heiliger Vater.
Als Du in den Dolomiten warst, hättest Du auch keine Zeit gehabt, Briefe zu lesen, die alle Welt Dir schreibt. Du hättest dich nur geärgert.
Die zweieinhalb Wochen Urlaub, die Du Dir geleistet hast, seien zu teuer gewesen, sündhaft teuer sogar. Ein Mitbruder von Dir – seinen Namen habe ich noch nie gehört, er soll sich angeblich für arme Leute einsetzen – hat sich fürchterlich aufgeregt.
Dich, seinen Chef, hat er mit unserem Allerhöchsten Herrn verglichen, dessen Stellvertreter Du auf Erden bist. Der habe damals keinen Stein gehabt, auf dem er schlafen konnte.
Wir sind uns hoffentlich darin einig, dass dieser Vergleich an den Haaren herbeigezogen ist. Dass Du eine Million Euro ausgeben musstest – Du wirst wissen, wie viel Geld das ist – wird nicht daran liegen, dass Du in einem Himmelbett geschlafen hast. Deine Bescheidenheit und Demut kenne ich. Aber das Sicherheitsgeschwader, das Dich überall hin begleitet, wird die Kosten wieder unverantwortlich in die Höhe getrieben haben. Ich weiß nicht, wie viele Scharfschützen im Garten postiert waren, wenn Du nachts bei offenem Fenster schlafen wolltest. Wenn ich daran denke, dass Du gerne draußen im Liegestuhl ein Buch liest, wird das die Passauf-Armada in höchste Alarmbereitschaft versetzt haben.
Dein Urlaub widerspreche dem Armutsgebot Jesu, hat Dein Kollege geschimpft. Dein Gesicht soll das von Jesus auf Erden sein, hat er gefordert. Aber Du bist doch der Benedikt, der Ratzinger, wenn ich das so sagen darf. Du solltest den kritischen Mitbruder demnächst mitnehmen, wenn Du wieder in Urlaub fährst. Er selbst könne sich keinen Urlaub leisten, soll er gesagt haben. Daher gönne ihm ein paar schöne Tage mit Dir.
Da wir uns aus alter Bonner Studienzeit kennen, empfehle ich Dir das neue Schlossbad Niederrhein.
In Mönchengladbach.
Es ist nur ein Katzensprung von Deiner ehemaligen, vertrauten Universitätsstadt entfernt.
Hier am Niederrhein wird es auch Deinem widerspenstigen Mitbruder gefallen. Kostenfreie Parkplätze stehen Euch direkt vor dem Haupteingang zur Verfügung. Ihr müsst also nicht schon Geld ausgeben, ehe Ihr drinnen seid. Schwimmen, plantschen und jede Menge Spaß könnt Ihr haben. Kraulen und Brustschwimmen, Entspannung suchen in den Sprudelliegen – Ihr werdet es nicht bereuen.
Als Hauptattraktion empfehle ich Euch den achtzig Meter langen Wildwasserkanal. In dem kannst Du mit deinem aufmüpfigen Mitbruder einen wilden Wasser-Ritt wagen.

Die herrliche Liegewiese mit dem idealen Beachvolleyballfeld lädt Euch anschließend zum Ausruhen ein.
Ein Plauderstündchen zu zweit wird den Ärger über die Urlaubsmillion bestimmt aus der Welt schaffen helfen.
Besorgt Euch dazu ein paar Leckereien im Gastronomiebereich. Auch die werdet Ihr bezahlen können. Sündhaft teuer ist das alles nicht.
Schade, dass Ihr als Priester keine Kinder habt. Die haben nämlich unter sechs Jahren freien Eintritt.
Du musst Deinem Mitbruder nicht beweisen, dass Du keine Million ausgeben willst, um Dich zu erholen. Aber Du kannst ihm zeigen, wie Du in Demut und Bescheidenheit Urlaub zu machen verstehst und dennoch auf Deine Kosten kommst.

Kommt zum Schlossbad Niederrhein, Heiliger Vater. Das Sicherheitsgeschwader könnt Ihr zu Hause lassen. Diese Oase wird Balsam sein für Eure Seelen.

„Wählen Sie Ihre Weihnachtsträume.“ Das Angebot kommt überraschend. Beilage in der Tageszeitung.
Ankreuzen, Absender nicht vergessen, Porto zahlt Empfänger, Briefkasten. Träume, die nicht nicht zerplatzen sollen wie Seifenblasen.
Dass erfüllte Träume mein Bankkonto belasten, steht im Kleingedruckten. Weihnachten – frohlockende Zeit.

Nur ein paar Kreuze und schon ist Weihnachten. Warum ist das Leben nicht auch sonst so einfach? Oft schmiede ich Pläne, überlasse nichts dem Zufall. Ich sei mit verantwortlich, wenn es um mein Leben geht, wird gesagt.

Dann schlägt das Leben zurück, beweist mir das Gegenteil. Nicht ich lege fest, wohin die Reise geht, sondern andere. Irdische Mächte, überirdische Mächte und Gewalten erheben Einspruch. Erschütterungen des Lebens machen meine Pläne zunichte.

Wählen Sie Ihre Weihnachtsträume. Nur ein paar Kreuze. Süße Verlockungen, die sich ins Gegenteil verkehren können? Nein, sagt das Angebot. Keine Werbekampagne. Liefergarantie. Erfolg versprechend. Umtauschrecht. Bei Nichtgefallen Geld zurück. Ich kann mich davonträumen.

Warum nur an Weihnachten? Doch nur Träume? Wenn Träume trotz Ankreuzen Träume bleiben, wenn Wohlstands-Verheißungen Verheißungen bleiben, habe ich dann ausgeträumt? Oder bleibt mir dann Zeit für Träume, die mit dem Leben, mit dem Lebens-Notwendigem zu tun haben?
Meine Weihnachtsträume für das kommende Jahr habe ich vorgemerkt. Ich werde über ihre Notwendigkeit nachdenken. Und darüber, was Weihnachtsträume und andere Verheißungen mit Weihnachten zu tun haben.

Mein Busfahrer ist kein Frühaufsteher. Das verrät er mir in einer Fahrpause.
Ansonsten darf ich mit dem Fahrer nicht sprechen – so steht es auf dem Schild.
Da nicht viele Fahrgäste um 13.09 Uhr in die Linie 10 Richtung Flughafen einsteigen, kann der Fahrer gelassen seine Tour starten. Gestern hatte er dienstfrei. Die Schwüle musste er nicht im Bus ertragen. Er hätte sich mit der „Kurze- Hose-Klimaanlage“ begnügen müssen, betont er.

Heute ist es kühler. Außerdem regnet es. Seit neunzehn Jahren fährt der Fahrer Bus.
Dass sein Gefährt in der Ferienzeit ziemlich leer bleibt, sieht er positiv. Die Türen lassen sich ordnungsgemäß schließen, weil niemand nach Schulschluss in den Bus stürmt. Das Wechselgeld in der Kasse wird ausreichen.
Nur einzelne Fahrgäste werden erst im Bus nach ihrem Portemonnaie suchen. Die junge Frau mit der roten Geldbörse benötigt sehr viel Zeit, ehe sie den Zwanzig Euro-Schein gefunden hat.
Der Fahrer bleibt gelassen. Sein Geduldsfaden werde strapaziert, sagt er mir später, wenn Fahrgäste in allen Hosentaschen nach Kleingeld suchen, obwohl die Tickets vorher überall zu haben sind.
Viele Fahrgäste lässt der Fahrer mit einem Kopfnicken passieren, da sie eine Wochen- bzw. Monatskarte haben.

Erstaunlich viele steigen mit „Tag“ oder „Hallo“ ein. Man kennt sich. Man grüßt sich.
Siebeneinhalb Stunden lang Bus fahren. Auf Tour gehen mit dem Busfahrer. Ich sehe, was ich sonst nicht sehe.
Wie ein Beutestück präsentiert die resolut aussehende Dame ihren Fahrausweis. Wie ein Geheimpapier hält ihn der junge Mann mit Schlapphut in seiner Mappe versteckt; er gewährt nur einen kurzen Blick darauf.
Manches übersehe er, erklärt mir der Fahrer.
Den jungen Mann, der ihn fragt, wo der Doktor wohnt, kann er nicht bis zum Sprechzimmer fahren, aber er beschreibt ihm die Haltestelle, an der er aussteigen muss. Hinten im Bus wird laut protestiert. Eine Dame möchte aussteigen. Das fällt ihr ein, als der Bus an der Haltestelle vorbeifährt. Sie gibt dem Fahrer die Schuld, der keine Freigabe für das Öffnen der Tür erteilte.

Das fahrerische Können bewundere ich. Verkehrsschilder stehen oft so dicht am Straßenrand, dass der Außenspiegel des Busses heil bleibt, weil der Fahrer Millimeterarbeit leistet. Dass er sich beherrscht, als ein Autofahrer den Bus kurz vor der Ampel auf der Linksabbiegerspur überholt, steigert meinen Respekt.

Als der Fahrer im zweiten Teil seiner Schicht die Linie 8 übernimmt, bin ich skeptisch.
Sieben Mal Volksgarten und zurück – wie hält er das aus? Erfahrung, sagt er. Wahrscheinlich kennt er bei der fünften Runde jeden Mülleimer an der Straße. „Welchen Bus kann ich morgen früh nehmen?“ An einer Haltestelle fragt jemand danach, der um 8.45 Uhr am Bahnhof sein will. „Nehmen Sie einen Bus früher, damit Sie pünktlich sind.“
Meine Skepsis verfliegt. Busfahrer sind nicht nur Busfahrer, sondern eine besondere Gattung Mensch.

Einmal Busfahrer, immer Busfahrer? Für den 88-jährigen Herrn, der zusteigt, scheint das zu gelten. Er zeigt mir seinen Personenbeförderungsschein, der seit dreißig Jahren nicht mehr gültig ist. Er sei Busfahrer gewesen, vertraut er mir an. Den Ausweis habe er immer dabei. Man könne nie wissen.

Hoffentlich kommt der Brief noch bei euch an. Ich habe gehört, dass ihr jetzt viel unterwegs seid, weil ihr Geschenke besorgen müsst.
Habt ihr überhaupt noch Zeit, euch um die Briefe zu kümmern, die man euch schreibt?
Meinen müsst ihr auf jeden Fall lesen. Er ist sehr wichtig. Mama darf nicht erfahren, dass ich euch schreibe. Es geht nämlich um sie.

Im vorigen Jahr war ich sehr enttäuscht von euch. Ich hatte mir das neue Handy gewünscht, und zwar das gleiche, das meine Freundin Anja hat. Da ihr euch wahrscheinlich auskennt, habe ich nicht erwähnt, was man damit alles machen kann. Es sollte nur das gleiche sein wie das von Anja. Dann wusstet ihr Bescheid, und ich musste nicht die Gebrauchsanleitung erklären. Vielleicht versteht ihr die auch nicht oder habt keine Zeit, euch damit zu beschäftigen.

Meine Mama kannte das Handy auch. Ich konnte mich darauf verlassen, dass sie das richtige Handy bestellte.
Alle Kinder in unserer Klasse haben ein Handy. Das von meiner Freundin ist das beste. Weil sie meine Freundin ist, hatte ich ihr anvertraut, dass ich demnächst auch so ein Handy wie sie haben würde. Richtig begeistert schien sie nicht zu sein, weil sie immer etwas Besonderes sein will. Was sie hat, das soll kein anderer haben. Bei mir würde sie wahrscheinlich eine Ausnahme machen, weil ich ihre beste Freundin bin.
Papa war natürlich gegen das Handy. Als er zur Schule ging, habe es kein Handy gegeben. Vermisst habe er es deswegen nicht. Logisch. Wenn es kein Handy gab, konnte er keines vermissen. Mit Papa kann man nicht reden. Deswegen schreibe ich euch. Papa muss das nicht wissen.

Vor der Bescherung war ich ziemlich aufgeregt. Nichts haben sich Mama und Papa anmerken lassen, ob das mit dem Handy klappen würde. Diese Geheimnistuerei fand ich ätzend. Ich bin doch kein Kind mehr.
Anja wollte ich sofort nach der Bescherung eine SMS mit dem neuen Handy schicken. Papa sagte, das habe Zeit bis zum anderen Morgen. Nach der Bescherung werde zuerst gesungen. Danach würden wir Oma anrufen, die an Heiligabend immer Geburtstag hat. Konnte Oma nicht warten, bis ich Anja die SMS geschickt hatte? Oma wäre doch nicht inzwischen gestorben.

Endlich war Bescherung. Ich konnte es kaum erwarten. Mama guckte etwas komisch zu mir herüber. Papa schien sich überhaupt nicht dafür zu interessieren, als ich mein Handy auspackte. Typisch. Und dann fiel mir nichts mehr ein.
Vor Wut hätte ich heulen mögen. Das Handy, das ihr mir unter den Tannenbaum gelegt habt, war nicht das, welches ich bestellt hatte. So eines hatte ich noch nie gesehen. Konnte man damit überhaupt simsen?

Wütend verließ ich das Zimmer und verkroch mich ins Bett. Weihnachten war für mich gestorben. Mama sagte mir irgendwann, ich hätte kein Handy bestellt, sondern mir eins gewünscht. Ihr würdet keine Bestellungen, sondern Wünsche annehmen. Versteht ihr die Wortklauberei? Ich nicht.

Dieses Jahr wünsche ich mir das richtige Handy. Solltet ihr es nicht mehr schaffen, hätte ich gerne ein Pony. Ihr wisst, dass ich Tiere sehr mag. Ein Pferd ist zu groß für mich, aber ein Pony wäre das Richtige. Bei Mama werde ich es nicht bestellen. Bei Papa schon gar nicht. Ich schreibe es euch persönlich. Überlegt euch, ob ihr mir meinen Wunsch noch erfüllen könnt. Ich verlass mich auf euch.

Eure Christa

Mir fällt noch etwas ein: Wenn ihr das Pony in der kurzen Zeit nicht beschaffen könnt, reicht es auch bis zu meinem Geburtstag Anfang Februar.

Mit Axt und Säge rückten sie mir zu Leibe. Dass ich ächzte und stöhnte, kümmerte sie nicht, oder sie überhörten es.

Einen selbst geschlagenen Weihnachtsbaum wollten sie ins Zimmer stellen.
Einer meinte, er wolle wissen, wo sein Baum gewachsen sei. Tannenbaum in Eigenherstellung. So wie sie mich behandelten, konnte ich darauf schließen, dass sie noch nie eine Säge in der Hand gehalten hatten. Aber gegen sie und ihre Kettensäge war ich machtlos.
Wahrscheinlich waren sie gegen das Abholzen der Regenwälder. Auf mich nahmen sie keine Rücksicht.
Ihr Weihnachtsbaum dürfe ein bisschen krumm sein, sagten sie. Dann sehe er echt aus. Sie nannten mich Bio-Baum, Außenseiter-Fichte. Darauf seien sie stolz. Bio stehe für Frieden, für Harmonie. Mit mir könnten sie sich identifizieren. Außenseiter zu sein sei kein Makel, sondern ein Qualitätsmerkmal.

Dass ich in den vergangenen Wochen übel riechende Dämpfe einatmen musste, die man über mir versprühte, sagte ich ihnen nicht. Sie wussten es wahrscheinlich. Das Waldsterben werde damit verhindert, sagten sie. Außerdem würde ich nach den Festtagen zu Biomüll verarbeitet und im Wald verstreut, damit wieder Bio-Weihnachtsbäume wachsen könnten.
Jetzt schleppen sie mich den Waldlehrpfad hinunter. „Tannenbaum-Schonung“ steht auf dem Schild. Wovor soll ich geschont werden?
Wahrscheinlich wussten das diejenigen, die mich abgesägt haben, auch nicht.
Das verwachsene Bäumchen neben mir haben sie stehen lassen. Nach drei Tagen werde es seine Nadeln verlieren; dafür lohne sich die Arbeit nicht, meinten sie.
Weihnachtsbäume werden nicht nach ihrer Meinung gefragt. Ich hätte eine Menge zu sagen.

Es kam die Zeit, dass sie kommen sollten, aber sie kamen nicht.
Die Folkloregruppe mit Kindern aus Weißrussland sollte gegen 21 Uhr eintreffen. Der Bus sei unterwegs, wurde uns mitgeteilt. Auf dem großen Parkplatz erwarteten wir Jungen und Mädchen, die während der Adventszeit in Schulen und Kirchen unserer Stadt auftreten wollten. Zwei Wochen lang sollten sie unsere Gäste sein und bei einer Gastfamilie wohnen.

Gegen 22 Uhr waren unsere Füße kalt geworden. Der Nieselregen trug nicht dazu bei, das Warten angenehm zu empfinden. „Wo bleiben die? Wir haben das Abendessen vorbereitet.“
Die Fragen wurden lauter. Hatte der Bus eine Panne? Stau auf der Autobahn? Die angewählte Handy-Nummer landete immer wieder in einem Funkloch. „Wie lange sollen wir noch warten?“
Unterschwelliges Missfallen über die Strapazen, die man den Kindern im Bus zumutete. Leises Murren über die eigene Bereitschaft, Stunden lang in der Kälte zu stehen.

Gegen halb Elf eine Nachricht. Der Bus werde nicht vor Mitternacht eintreffen. Wir würden informiert. Und es kam die Zeit, dass man sich fragte, warum man jetzt noch warten sollte. Auf einen Bus warten, der in dieser Nacht nicht mehr kam? Je länger man wartete, desto mehr verpasste man woanders.

Dennoch ging niemand weg. Vielleicht kamen sie doch eher als angenommen. Wir warteten nicht auf einen Bus, sondern auf Kinder in einem Bus. Wir kannten sie zwar nicht, aber sie hatten sich angekündigt, und wir erwarteten sie. Auch die Kinder wussten, dass sie erwartet wurden.

Und es kam die Zeit, dass uns das Warten erträglich vorkam. Eine junge Mutter erzählte von der Behinderung ihrer mongoloiden Tochter. Oft hatte sie Kinder aufgenommen, die zu Besuch in unserer Stadt waren. Die Tochter schien jedes Mal wie verwandelt, wenn andere Kinder ins Haus kamen; sie wollte sie am liebsten nicht mehr gehen lassen. Der Sohn eines Ehepaares war an Strahlenkrebs gestorben. Da sich die von uns erwartete Gruppe zugunsten der Strahlenopfer von Tschernobyl engagierte, konnte dieses Paar in besonderer Weise nachempfinden, worum es hier ging.

Die kalten Füße spürten wir nicht mehr. Jeder erzählte eine Geschichte, seine Geschichte. Die Jungen und Mädchen, die irgendwo im Bus auf der Autobahn hockten, ließen uns auf dem Parkplatz an der Schule zusammenrücken. Als ein Bus mit fremden Kennzeichen vorfuhr, waren wir überrascht, dass er schon da war. Niemand schaute auf die Uhr. Niemand beklagte die endlose Verspätung. „Schön, dass ihr da seid“, sagten die meisten.

Wolfi war gut zu mir. Einen wunderbaren kleinen Teppich bot er mir an, mit eingeprägter Zertifikatsnummer. An seiner Echtheit war nicht zu zweifeln. Ich meinte zwar, ein ähnliches Stück schon einmal gesehen zu haben, aber es fiel mir nicht ein. Das gute Stück lag vor mir in der Diele. Der Preis war umwerfend günstig. Den könne ich für so wenig Geld von ihm haben, sagte Wolfi, weil ich oft so gut zu ihm gewesen sei.

Wolfi strahlte vor Dankbarkeit, obwohl er Geld von mir erwartete. Er wollte mir etwas Gutes tun. Ich konnte mir nicht erklären, wie er in den Besitz des kostbaren Stückes gekommen war. „Geerbt“, sagte er. Die Tante sei gestorben. Wolfi klingelte regelmäßig bei mir, wenn er etwas benötigte, Geld in der Regel. Nach und nach war ich großzügig geworden. Diese treue Seele wollte ich nicht abspeisen mit „Geh zum Sozialamt“ oder „Das Geld vertrinkst du wieder“. Wolfi wusste, was er an mir hatte. Deswegen bot er mir jetzt den Teppich an.

Morgen wollte ich ihn reinigen lassen, da ich nicht wusste, welche lebenden oder nicht lebenden Spuren sich in den unendlich vielen kleinen Knoten verbargen. Es schellte. Wolfi doch nicht schon wieder? Nein, die Nachbarin. Sie habe eine unangenehme Frage und wisse nicht, was sie machen solle. Mir konnte sie keine unangenehmen Fragen stellen. Meine gute Teppich-Laune gab mir Sicherheit. Sie vermisse, kam es zögernd über ihre Lippen, einen kleinen Teppich, den sie unten im Hof in die Sonne gelegt habe.

Gute Teppich-Laune. Wunderbares Stück. Umwerfend günstig. Dankbarkeit. Ähnliches schon einmal gesehen. Die Gedanken sind frei. Wolfi war weg. Sein Teppich, mein Teppich war auch wieder weg. Der Nachbarin fiel ein Stein vom Herzen. Mir ein Teppich.
Die Menschen sind nicht schlecht. Sie wissen sich nur auf ihre Art zu helfen. Wolfi stand eines Tages wieder vor meiner Tür. Er sehnte sich nach mir.